No hablemos de lo que fue, ni de lo que será,
hablemos de este instante
en el que tu vacío y el mío se empalman.
Hablemos de este funesto instante
en que palpamos el dolor y la ausencia,
en el que los buitres te revolotean
y tú los ves como inocentes aves.
Hablemos de la llaga en nuestra alma,
del como los estúpidos orgullo y silencio
jalan los hilos y nos guían por la senda equivoca,
marionetas de melancolía somos.
Hablemos de las lágrimas reprimidas,
de cómo las palabras se atrancan en la garganta,
del gris otoño, del invierno de tu olvido,
de como tu miedo
te lleva a la insatisfacción
a la ruina,
y el mío se encaja como una venenosa
y
verde espina.
Hablemos del anhelo por esa caricia imaginada,
por el beso
construido con lo más hermoso del pensamiento,
del deseo
desenfrenado por un coito.
Hablemos de la distancia,
la que creíamos vencer y nos clavó su garra,
nos segó la ilusión,
del viaje imaginario a ninguna parte.
Hablemos de tu brillo de miel
que eclipsa mi oscura piel,
de tu triunfo y mi tragedia;
de la tristeza que nos abraza por ya no ver
la mirada de esperanza,
de los labios mudos, sin pasión, secos
por esta tarde y noche que ya no palpita el corazón.
Hablemos de la
llama extinguida de tu vientre;
de la construcción de la tumba del amor.
No hablemos de lo que fue, ni de lo que será.
Barça Man
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